Descargo del viaje en bondi más largo

Las fiestas me caen para el culo. y los mimos son una mierda.

Luz subliminal

Yo fui Luz. No tengo una historia que contar, salvo que me apagué igual a como se apagan los mosquitos en cuclillas sobre el agua. Era muy feliz, incluso mientras caía del noveno piso. Recuerdo esa caída como un momento de éxtasis y realización personal. Nunca aprendí a nadar. Pero soñaba, de alguna manera, que aprendería. Había una piscina cerca de mi casa donde una vez tuvieron que dejar una ballena, antes de llevarla al zoológico. Me lo contaron, yo nunca lo vi. No sé si creerlo. 
Mentira: lo creo perfectamente, porque tengo fe.
…yo fui luciérnaga. No tengo una historia que contar, salvo que me apagué igual a como se apagan las colillas sobre el agua. Era muy feliz, incluso mientras caía del noveno piso. Recuerdo esa caída como un momento de pánico y exaltación de la amistad. Nunca aprendí a nadar. Pero soñaba, de alguna manera, que aprendería. Había una pileta cerca de mi casa donde una vez tuvieron que dejar una ballena, antes de llevarla a la Antártida. Me lo contaron, yo nunca lo vi. No sé si creerlo.
 Mentira: lo creo perfectamente, porque tengo fe.
 Gracias, mundo, por haber colocado un día una ballena en mi pileta, aunque yo no lo haya visto. Gracias, ballena, por haber escuchado mis rezos, aunque yo no los haya rezado. Gracias, rezos, por creer en mí.  

Ahora ellos cantan.

Fueguito

Todavía no puedo escribirte.Te regalo ese impulso de gritarle a un buzón de voz por un mes. Y despues irte al norte.

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Que de noche qué

Es en verdad un hecho de primordial importancia, y que define todo el desarrollo futuro de un hombre,  frente a qué realidad, se forma y se organiza. Cada  hombre es lo que hace con lo que hicieron con él.

 El mundo se inmovilizo y quedo como estaba. Yo me hallo en un perfecto estado conmoción. Mi cuerpo esta como paralizado, mis lágrimas caen en oleadas interminables. Me quedaría aquí sin moverme hasta la mañana. Quería decirles que no vi el pasado, que detrás del presente no había nada, solo gente que tomaba cafés y contaba relatos, algunos relatos. Dicen que la historia se cuenta por hitos. No por todo lo que sucedió, y que esos hitos nos definen. O definieron. A cada uno de nosotros…y también a los grupos (un grupo  o agrupación de algo, es  cuando decimos nosotros).

 Hay que decir que un recuerdo está cargado de un extraordinario poder de evocación. El pasado no se contenta en todos nuestros recuerdos. Hay algunos, desde luego pocos, que en cierto modo están dotados de poderosos resortes de acero, y cada vez que hoy los tocamos se sueltan inmediatamente y nos catapultan hacia el futuro. Yo en el futuro recordaré para siempre esta noche. Que en ese momento hubiera podido morirme de vergüenza,  por una bomba o una catástrofe, por un crimen político o pasional. Morirme de drogona, de  apasionada, de creyente, de profanadora. Por boluda como Tomas. Pero también de feliz. Y nadie hubiera dicho: Se murió de feliz, hubieran dicho que los hitos que nos marcan son momentos dificiles. 

Este texto es una mierda y no me importa

No le pongo titulo por que sé que sos vos. Hace mucho que no escribo, que no te escribo, hace mucho que no hacemos un cadáver exquisito. Fueron raros los últimos meses. Igual te entiendo eh, yo hubiera hecho lo mismo. Antes de irme a Tilcara me dijiste “Después te llamo. Ahora nadie me odia más que yo”. Nadie me odia más que yo. Viste que vos siempre me decías que al tiempo había que quererlo, que era una fuerza diferente. Estuve enojada, más enojada que nunca, estaba triste, defraudada, desilusionada, era como cuando te dicen que papa noel no existe. Pero peor. No quiero hablar del tema. Uno de esos días volví a mi casa y me vi La Noche de los Lapices. No hace falta aclarar más nada.

“Tiempo del qué me importa” sí, -Galeano

Antes de irme a Tilcara te llame por que el norte me hace acordar a vos. Por que tiene ese aire, esas charlas en la sombra, esas montañas imposibles. Siempre me dijiste que soy muy de la utópica imposibilidad. Yo siempre te dije que eras un pelotudo, perdón, un idiota. Por que sos mi mejor amigo, por que siempre me dejas pensando, por que me lees cuentos, por que qué sé yo y por que sí. Por que sos abrazable y por qué no. 

Le quiero likear una foto a uno de tus amigos. Pero no me da. Me encanta la foto por que estas en el colegio. Estas todo vos en el colegio. Tenes esa remera blanca horrible, el casquito, las clavas. Me encanta esa foto por que el colegio es todo vos todavía. Y no hay nada que sea más del colegio, de ese amor-odio a los profesores, de las sanciones, de las mayolicas verdes, de la política expulsiva, que pasar por tu claustro y que no estés, ni en los recreos. En esta foto estas en el cole, y esta un poco de todo lo vos que ya no esta en el aula. La reputisima madre.

El insomnio, el amor y el capitalismo nos hacen mucho daño.

Retratos Chiquitos

I

Por que teniendo memoria elegi la amnesia 

Por que prometi sabiendo que no cumpliria

por que me negue a soñar despierto

Por que me doble en vez de romperme

Por que tuve miedo al miedo

Por que conocí el mundo para no conocerme

Por que no hice lo necesario

Por que no me atrevi a morir de amor

Por que tendi la mano pero no la abri

Por que siendo testigo negue haber estado

Soy el hombre roto

II

Y verme morirme de memorias tristes

III

- no, no, estoy ocupada

- yo también estoy ocupado, estoy re ocupado! tengo que hacer un montón de cosas ¡ y las estoy haciendo todas al mismo tiempo!

IV

ojala se te acabe la mirada constante 
la palabra precisa, la sonrisa perfecta 
ojala pase algo que te borre de pronto 

                                                                                                                      Silvio Rodriguéz

V

Trascender el lenguaje, cuando vuelva te escribo algo.

VI Nicolás y el amor más puro del mundo

Es que me haces feliz con muy poco de vos. 

ven que no siempre necesitamos buscarle connotaciones complicadas a las palabra?

VII

Ahora imposible juego a soñar tu cara algunas veces más, ahora invisible te busco en todas partes nunca desaparezcas. Te das cuenta qué es cierto, que solo yo me entiendo, algo a veces notas. No te vayas de acá.

Si parece que me pierdo vos sabes donde encontrarme, vos sabes donde me pierdo, siempre me pierdo buscandote.

La casa estaba en llamas y la mesa ya servida, un ángel me llamaba yo no me decidía. Jugábamos a las cartas que siempre perdería y en camas separadas nuestro amor dormía.  Cisnes en mi estero burlas del destino cuando me vaya te prometo, me quedare contigo. 

A Tomás

por que elegí seguir creyendo.

III

Duerme, descansa en paz —dice la mansa
costumbre de las flores, la que olvida
que un muerto nunca descansa
cuando es un muerto lleno de vida.
Ahí viene, avanza el río
de su barba serena.
Suena su voz, su permanente voz resuena,
arde en la patria pura un gran fulgor de estío.
Se oye ¡Partir!, que ordena
y partimos. ¡Avanzar!, y avanzamos.
Todos lo mientan, dicen:
—Puño de piedra, resplandor de paloma,
el aletear del corazón te damos;
oh joven padre, toma
nuestra violenta sangre en peso: ¡Vamos!

Nicolás Guillén

"Soy mil mascaras

que no ocultan 

ningún rostro debajo" Daniel 

Salir con un Vegano.

Un día pusiste una bomba de humo en ese lugar y desapareciste. Pero me dijiste que te hable.

En realidad a veces siento que me odias un poquito te da verguenza, lo odias y es re gracioso. Viste, yo ahí estuve mal, re mal. nuestros mambos hay que bailarlos solos.

O cuando llegabas y nos preguntabas algo re difícil  que vos obvio sabias. A veces me olvido de lo inteligente que sos. En realidad en ese momento creo que yo te odiaba un poquito.

Igual estoy segura, de seguridad, de que no pasa nada. Dejame darte una bandeja, unas medias, un boleto de tren. En algún momento lo vas a necesitar.

Ese gestito, como caricia con el puño cerrado pero con el pulgar, es muy el 2008-2009 no?

Espiritu

Y estoy muy enojada. Y estoy triste. Y me siento bastante idiota. No estoy bien por que no estoy funcionando, no soy necesaria, ni productiva, ni suficiente. Estoy enojada por que me da impotencia no generar nada, no soy la base de ningún sistema, ni del propio. Siempre digo algo y elijo ser recursiva de mi misma, de la peor forma, repetitiva. Mantengo hace mucho tiempo los mismos ideales pelotudos que solo me vuelven aparentemente un poco mas acorde.

Esto no esta bien. pero es mio.

Cadáver exquisito

Pensó en la mañana, en el sol golpeando suavemente su cara para despertarlo y traerlo otra vez, como siempre a la realidad asquerosa, realidad vivida y realidad forzada. Hoy no quiero realidad, quiero dormir una siesta. Siesta que no dormiría esa tarde porque no llegaría a su casa, y le pareció extraño, romper su rutina solo por una cosa banal, era terrible. Muy terrible como cuando cierro los ojos y todas las luces desaparecen. Después los abro y recién ahí me acuerdo: tengo que tomar un poco de ese aire que me anda faltando tan poco para que el futuro nos termine el presente, pero tanto para que podamos entenderlo que realmente logra desconcertarnos. Como cuando esta soleado y ¡PUMP! se llena todo, todo el cielo, todas las calles, toda la visión, todo bien llenito de niebla y el sol chau chau adiós. Luego de decir esa palabra tan llena de significado y sensaciones, salió de mi escenario, de la visión de mis ojos para nunca más quiero olvidarme de ese día que me enseñaste como recorrer toda la ciudad pasando por todas las calles de otoño, cubiertas de vidas arrebatadas de tan bellos colores.

R (introspección)

Plaza Constitución, sábado 1 de junio 2013, 05.10 am

Estoy. Me estoy sintiendo loca, de nuevo, aunque sé que no lo estoy. Me gusta pensar que esta vez es distinto, que cambió mi locura, que la apunté para otro lado. Por lo menos no estoy triste con esto, todavía. Estoy re-descubriendo mi capacidad para obsesionarme por completo con algunas cosas y también mi incapacidad para detenerme antes de que todo explote. Tengo muchas ganas de gritar por la calle y estar completamente sola. Pero no quiero estar sola siempre, me da miedo.  Estamos preocupadas, parece que las cosas se nos están yendo de las manos otra vez. No sabemos si es la época del año o si son problemas psicológicos no resueltos que detonan justo cuando estamos por hacer todo bien. Las dos sabemos muy bien lo que queremos, a veces no nos ponemos de acuerdo, ella quiere tirarse a mirar el cielo y yo creo que estaría mejor averiguar bien por qué es de ese color. En el fondo somos iguales. En muchas cosas coincidimos, las dos queremos ser las mejores, en todo. Por eso estamos preocupadas, porque estamos derrapando de a poquito. A ella le gusta mucho que le presten atención y yo quiero prestarle atención a las cosas. 

                                                                                                           Esto es de naza.

R

Que te confiese que no me aguanto ni dos segundos más sin vomitarte la cara

N.

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones la moral de turno, me receto tiempo, abstinencia, soledad.
 ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras de amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

 Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama (tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar", "se hizo de noche"... entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde" y tú sabías que decía "te quiero")
 Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
                                                                                                                           Jaime Sabines

El hombre de la flor en la boca, de Luigi Pirandello

“cualquier hecho de la vida, por mínimo que sea, debe ser vivido hasta sus últimas consecuencias”

¡Déjeme hablar! Si la muerte, señor fuera como uno de esos insectos extraños, repugnantes, que a veces descubre uno encima de sí… Va usted por la calle; un transeúnte lo para de improviso, y, con cautela, con los dedos extendidos, le dice: «¿Me permite, caballero? Lleva usted la muerte encima.» Y, con aquellos dos dedos extendidos, la pilla y la arroja…

¡Sería magnífico! Pero la muerte no es como esos insectos repugnantes. ¡Cuántos que están paseándose, tan alegres y confiados, quizá la llevan encima! Nadie la ve; y ellos están tranquilamente haciendo proyectos para mañana o pasado mañana. Ahora, yo … ¡Mire, caballero!, venga usted aquí …, aquí, junto a esta luz…, venga… Voy a enseñarle una cosa… Mire aquí, debajo de mi bigote… ¿Ve usted esta acerola violácea? ¿Sabe cómo se llama esto? ¡Ah! Tiene un nombre dulcísimo…, más dulce que un caramelo:  epitelioma, se llama. Pronuncie la palabra, y sentirá su dulzura: epitelioma…; la muerte, ¿comprende?, ha pasado. Me ha puesto esta flor en la boca, y me ha dicho: «Tenla, querido: volveré a pasar dentro de ocho o diez meses.»

 Ahora, dígame usted si con esta flor en la boca, puedo estarme en casa tranquilo y quieto, como quisiera aquella desgraciada. Yo le grito: «¿Ah, sí? ¿Quieres que te dé un beso?» «¡Sí, bésame!» Pero, ¿no sabe usted lo que hizo la semana pasada? Con un alfiler se arañó aquí, en el labio; luego me agarró la cabeza y quería besarme… besarme en la boca…. porque dice que quiere morirse conmigo. Está loca.

 ¡Yo no me estoy en casa! ¡Quiero estar detrás de los escaparates de las tiendas, yo, para admirar la habilidad de los dependientes! Porque…, usted comprenderá…, si en un momento siento el vacío dentro de mí… Puedo también matar, como el que no hace nada, toda la vida de uno que no conozco… ; sacar el revólver y matar a uno que, como usted, haya tenido la desgracia perder el tren… No, no; no tenga miedo caballero: ¡es una broma! Me voy.  Me mataré yo, si acaso…   Pero…, ¡en esta época hay unos duraznos tan ricos…! ¿Cómo los come usted? Con toda la boca, ¿verdad? Se abren por la mitad; se oprimen con los dedos…, como labios jugosos…, ¡ah, qué delicia! Mis respetos a su distinguida esposa y a sus hijas, que están de veraneo.  Me las imagino vestidas de blanco o de azul celeste, en un hermoso prado, a la sombra…  

Y mañana, al llegar, me hará usted un pequeño favor: me figuro que el pueblo estará cerquita de la estación; al amanecer, puede usted hacer el caminito a pie. La primera mata de hierba que vea usted en el borde… Cuente usted por mí los tallos que tiene. Tantos tallos tenga  tantos días me quedan de vida. Pero elija usted una mata muy espesa, por favor. 

Buenas noches caballero.

Nano II

A un mes del desalojo, los espacios quedan, la Sala Alberdi es una idea.

Hay poetas y poetas. Hay compromisos y casamientos, reformas y revoluciones. Hay quién está comprometido con la literatura, o con la belleza o con las formas de la métrica. Pero solo con ellas. Hay también otros que conociendo la necesidad de profundizar en el nada fácil oficio de la palabra, comprometen su vida, tratando de sumar a las luchas del pueblo una palabra caliente, que se necesita, que sirve, que sea revolucionaria. Ante el terror, ante el fascismo, la escalada represiva, el infundio a combatientes, la mentira, el hambre, la mortalidad infantil, la desocupación y demás pequeñeces a que nos tienen acostumbrados, se hace necesario tomar definitiva conciencia de que: o todo para cambiar la sociedad, o todo para nada. Roberto Santoro.

También hay que saber ser flor mientras vuelan guadañazos. 

Tito

Tito se levanta a las 6, se sube al Sarmiento de Moreno a Once, fríos los dedos de sus pies y mas aún en los rumbos de su historia. Solo de vagón en vagón, corre como el sol de estación en estación; una estampita será un testigo fiel de promesas de más, y todas las noches le pide a Dios como su mamá le enseñó desde el alma, pero no tomó la comunión porque si lo hacía ese día no comía.

Hoy hay sonrisas en el tren por que la selección le ganó a los ingleses, besarás la estampita que te de y de la emoción tus monedas caerán. Si alguna vez quisiste estar en su lugar, solo de intentarlo corriendo volverías a tu guarida, si el hambre te duele serás el avestruz de tu rutina

Carlos Fuentealba

“Carlitos bajó de los andamios y fue un gran profesor. Era aquel profesor que enseñaba en la UOCRA sobre dignidad, honestidad y solidaridad, y hoy les enseñaba a los alumnos cómo pelear para ganarse el pan, cómo no pelearse entre compañeros. Y también enseñó cómo luchar. Vaya si enseñó cómo luchar, que murió luchando el compañero.”
                                                                                                                            Alcides Christiansen

Nano

SALA ALBERDI: El fin de una batalla.

Los artistas estamos de luto.

Un puñado de personas con sonrisas contagiosas y narices rojas contra hombres uniformados con armas de fuego y muy bien adiestrados. 
¿En que cabeza cabe una batalla tan desigual? ¿Cuanto pueden resistir ese puñado de soñadores con trajes de colores, inexpertos en el uso de la violencia, la manipulación y el engaño?
Ellos no aprendieron a usar la violencia, ellos aprendieron con el arte de amar, a entregarse enteramente al fluir de la vida para perseguir sueños y construir ideas. A su paso fueron pintando un mundo de esperanza para aquellos a los que la realidad se les hace un gran rival. Nada entendían de la corrupción que se esconde en la supuesta “legalidad”
Poco a poco debieron aprender a usar las herramientas del enemigo, caminaron terrenos inexplorados para defender su espacio, tu espacio, nuestro espacio.
El peso de la batalla provocaba noches de insomnio, el hambre el frió y el calor fueron borrando los recuerdos del placer, de aquellos días en familia, de aquellas tardes de grandes espectáculos donde ofrecían sonrisas a cambio de nada. Fueron olvidando las comodidades de dormir en un colchón cómodo, de las estufas en invierno y los ventiladores en verano. Ahora era a ellos a los que la realidad se les transformaba en un rival.
Como bestias salvajes se les lanzaron encima con total impunidad. Eran bestias de uniformes cuyos trajes los hacían pasar desapercibidos en la sociedad.
"Delincuentes" llamaron a los artistas, "ocupas" en su propio hogar. No habían enemigos pero los veían como tal.
Los obligaron a convertirse en luchadores y tuvieron que demostrar que luz y oscuridad están obligados a tenerse que entender.
¿Que resistencia podía dar un grupo de soñadores contra tanta injusticia?
Sin embargo se levantaron y no olvidaron ni un segundo que su esencia era la risa, el color y las buenas acciones y que las mismas deberían ser utilizadas para combatir.
Nunca mas voy a olvidar aquellos cuerpos cansados, heridos, oprimidos que lucharon hasta el ultimo segundo sin dar marcha atrás.
Aun se estremece mi piel al ver a aquellas personas con tanta convicción frente a la adversidad.
Crearon lazos por encima de lo que el dinero puede hacer en un hombre armado y paso a paso fueron mostrando la verdadera cara del opresor. Ellos recibieron las balas, ellos recibieron las criticas, y en ellos quedará el recuerdo imborrable de los heridos en tan asquerosas represiones.
Hubieron fallas y a montones, peleas y discusiones, eternas asambleas que se desarmaban y se volvían a levantar con el peso de los persistentes.
Era de esperar, recibir ordenes es tan fácil como apretar el gatillo y dejar que la bala salga sola. Pero organizarse y hacer mas grande la lucha trae sus complicaciones.
Aun así nunca pudieron romper con la unión que los hacia volver al combate.

Mi cabeza pasa como un film todo lo vivido, todo lo aprendido y las huellas que harán que mañana nos volvamos a levantar.
Que quede en claro que es el fin de una batalla absurda, no existe una sola forma de defender lo que es nuestro, a veces la confrontación directa no sirve para nada. Es lo que me llevo de esta batalla.
Los compañeros no se han rendido, solo han decidido no exponerse entre ellos ante las balas y la represión. Su arma es el arte, y con arte volverán a luchar, pero la próxima vez seremos mas y orgulloso seré parte de ese grupo de soñadores con trajes de colores y sonrisas contagiosas que animan al mundo a seguir luchando, para no ser parte de ese grupo opresor, que solo ha aprendido lo que es el color rojo de la sangre y el color negro de la ambición, la mentira y la complicidad.

Vivan los espacios públicos.
Viva el arte popular.
Vivan las asambleas abiertas.
Que viva la libertad
                                                                                                                               Daniel

Maria

María graba en un parque lo que le pasa todos los día, le encanta tener todo recolectado. Le gusta creer que su cabeza es como una computadora donde se esta buscando un archivo y cuando lo encuentra CLICK. María camina por su barrio, se prende un pucho y escucha Oasis (sí, Oasis); cuando llega a la parada del colectivo cambia la música por que nunca le gusto mucho que le digan que era una “hipster más”. En realidad María esta esperando a alguien, todavía no sabe bien a quien, esa parada del 24 solo es una excusa para ver quienes llegan (le gusta ver como la gente se baja del bondi). Sí sabe que busca algo que se fue, sino… ¿por qué lo buscaría. María busca por que le enseñaron que las cosas llegan cuando no se las espera más.

María es un poquito de todos y casi, casi que no es nadie; ella recuerda todo, los desaparecidos, los viajes, las cataratas y las chimeneas. A veces solo quiere que se haga de noche para ver las estrellas, tal vez espera un lucero.

Todavía no encontró a nadie, pero va a seguir buscando: Una vez una amiga le dijo “la única lucha que es pierde, es la que se abandona”, y  algunos lo que más quieren es una lucha.